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Los bombarderos
 
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Los Bombarderos
Versión
A. P. Gutiérrez
Nosotros somos
América.
Somos los que rellenan los
ataúdes.
Somos los mercachifles de la
muerte.
Los envolvemos como si fuesen
coliflores
La bomba se abre como una caja
de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no
bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?
Gentileza::
gitomin@yahoo.com.ar
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